des fois, j'ai l'impression que ma vie est un grand livre d'histoires inventées

Je suis tellement triste d’avoir perdu mon ami Inspecteur. Pis je souhaite tellement-fort-les-doigts-croisés qu’il revienne.. j’imagine qu’il s’invente un nom genre Jules. Tsé comme Alexandre Jardin-kind-of-shit. Mais Jules m’a écrit . Et Je ne suis pas l’Inspecteur et Jules est mon vrai nom. Anyway, c’est gentil quand même d’avoir cru à la supercherie, I guess… J’ai presque pleuré, presque.

Il reste trois jours aux vacances, trois jours à la petite peine d’amour. Trois jours de soleil sur le balcon, trois jours de n’importe quoi, des vêtements propres sur le plancher, un restant de popcorn dans le bol, des livres partout des livres Clarice Lispector, Sophie Bienvenu, Richard Brautigan, Stéphanie Filion & Isabelle Décarie, Fernando Pessoa ou Bernardo Soares, Maurice Sendak, les rideaux toujours fermés, le rendez-vous chez la Polonaise que j’avais reporté trois semaines plus tard parce que tsé, ça va tellement bien et c’est certain que ça va aller tellement bien, encore longtemps..

Sinon, la voisine qui a un peu le goût de recommencer à vivre, mon mini-amoureux qui revient lundi.. avec des coquillages juste pour moi dans sa valise pis ce gars-là qui trouve qu’Alexandre Jardin c’est pas mauvais, mais j’aime mieux toi.